La brise humide cogne mes tempes, l’écho d’une voix me conduit au milieu des cailloux. Je serpente d’un rocher à l’autre au son de la mer s ‘écrasant sur la falaise. Un courant d’air caresse mon papier, l’eau éclabousse mon encre sur ma feuille. II n’y a plus de limites à l’inspiration, le trait est pur, nerveux, au rythme des vides et des pleins. Ma source est là, sur le sable dans le miroir des flaques d’eau abandonnées par la marée.